Кто-то мне пел про роман, что-то писать обещая,
может не понял я сам, проза струилась стихами,
или войдя в тишину мыслей и образов грустных,
кто-то затронул струну этой музЫки изустной.
Чтоб умирать не простив, выказать надо кому-то,
просто жену упустив, хочется к ней почему-то,
и затворившись в дому, и потеряв свою волю,
что ж мы грустим, отчего, может увидимся вскоре?
Трудно конец ожидать, если обласкан, взлелеян,
Хочется петь и плясать, молодость, мнишься Орфеем,
Там бы и там победил, выбросить надо мечтанья,
Ты о судьбе позабыл, шаг, он последний и крайний.
Кто это рядом идёт? Тенью скользя у балкона,
Он, это Он заберёт, душу, что стала зелёной,
Вот он последний полёт, было, теперь уж не страшно,
Тело, оно не соврёт, это высокая башня.
Будут гадать или нет, и не дождутся ответа,
Море несчастных судеб, канет, а, ну, её, Лету.
Следом, что был без следа, горстью песка отмечают,
Горькая катит слеза, пусть же они получают.