Как уверяли древние, пустынна Лысая гора
Сыскались тут же шутники,
Склонили:
не зарастет народная тропа
Не заросла, натоптана, по сторонам
Валяются клочки, традиционно относимые к костям
Висят колючие кресты, спокойно подносимые гостям
По кругу носятся сюжетные концы
За ними гонятся бесформенные сны
И это все под роковым покровом преданной любви
А где же музыка «бездонных тайн», прорыв к «свободе потайной»
И где обещанный простор степей, ковыль степной
Который не мешало бы измять
Или хотя бы потоптать
И где, в конце концов, степные табуны,
Степные кобылицы, к восходу уносящие как птицы
те самые, которым иногда приходится ломать крестцы
Какая блажь, поэт, тебя куда-то занесло, снесло
Не то в подвал, в котором Сатин обитал
не то в провал
а то и вовсе в «гибельный предел»
На дне воронки бытия
Не то в конце, не то в начале дня
Схватившись как за репку за стило
Куда ты там смотрел, и что там разглядел
Кто объяснит, известно лишь одно
Потом передавал, послушайте, вы слышите
Да помолчите вы,
вам говорят, не ждите, не сидите
Там музыка звенит, скорее музу позовите
Поэт, храни тебя Господь
Начни с нуля, забудь, где нынче был, с кем пил
и как при этом убежденно голосил
Не обессудь, вяжи, соединяй концы
Поэты – те же самые гонцы
Летят, спешат
Несут известия от самых темных сил
Без устали работает коварное сверло
Несет непосвященным тайное словцо
Я вам скажу, вам повезло
Вы знаете, пора нам всем, всем нам пора оставить этот мир
Уйти подальше, дальше, глуше выбрать монастырь
За «дальнюю обитель» выбраться, с молитвой побрататься
Но вам, вот вам, и только вам, желаю срочно
«в Африку убраться»
…
ты добр, поэт, гаси свечу, да и совет неплох
ведь помнишь крики, выкрики, все эти выдох – вдох,
Какие споры шли, какие поводы и выводы, за ними
проводы, а ну ее, пусть срочно убирается,
пусть едет в Португалию
даешь, ну и так далее...