Мы переполнены житейскими страстями,
На нас молиться глупо и смешно.
Мы любим мир огромными горстями,
И часто просим то, что вам дано.
У нас, как и у вас, свои стремленья,
Нам хочется уюта и тепла.
Нам не хватает счастья, наслажденья,
А вовсе не метлы и не котла.
Мы часто не логичны в ожиданьях,
Кумиров создавая из песка.
Мы ищем наслаждение в страданьях,
И не скрываем что в душе тоска.
А вы, мужчины, ищите угрозу,
В словах, что говорим мы чуть дыша.
И в праздник вы приносите нам розу,
Как будто извиняясь не спеша.
А много ль надо женщине для счастья?
Одно прикосновение руки.
Оно отгонит горести, ненастья,
И излечит от боли и тоски.
Тепло ладони сильного мужчины,
Нас превращает в теплые лучи.
И тают льды душевной Аргентины,
А губы шепчут: « Только не молчи»…
Но вы, нас покорив, скользите в скуку
Вам кажется, что мы для вас просты.
И вот уже мы превратились в «суку»,
А вы, скорбя, сжигаете мосты.
Да мы не те, что вас во сне являлись,
Мы есть, мы существуем, мы живем.
И если б в этом вы себе признались,
То жить приятней было бы вдвоем.
Признались в том, что вы хотите многих.
Что ваш кумир, частенько не для вас.
Что женщин нет придирчивых и строгих,
Но… есть такие, что дают отказ.
Что нет женщин ангелу подобных
Придуманных мужчинами картин.
Нет поднебесных или бесподобных,
Они живут лишь в образах мужчин.
И часто слыша ваши обвиненья,
Мы можем вам задать один вопрос:
«Скажите, честно и без сожаленья,
Ну, кто из вас нам мир в сердца принес?
Как можно ожидать увидеть фею,
Когда она часами у плиты?
И как же ей вам не намылить шею,
Когда в кастрюльке варятся мечты?
Как выглядеть прекрасной незнакомкой,
Когда на сон осталось два часа?
И как признаться что под маской тонкой,
Скрывается забытая краса?
Как объяснить, что ждем мы не зарплату,
А крепость рук, обнявших со спины?
И как скажите в вас искать отраду,
Когда под утро вы порой пьяны?»
Нет, дорогие, вы порою сами
В исчадье ада превращая нас,
Витаете в мечтах под небесами
Страдая от бесчисленных проказ.