Смерть

Красиво, приятно, зимою вставать.                Ты видишь на ветке ворон, ну штук пять!           Пойдешь на охоту, зайдешь тихо в лес,              И быстро увидишь волков сильных здесь.            Не будет посщады, ведь совести нет,                И снова из рук вылетает мушкет.                Ты, словно испуган, точнее добит,                И вижу что ты задрожишь как пиит.                Придет к тебе тихо палач твой, ручной,              Стучится к тебе твоя смерть с косой!