Вылижет банку мёда, болезнь моя,
На пороге суровых морозов,
Я стою на ветрах декабря,
На распашку, потомок матросов.
И брожу по углам стылых парков, они
Привечают меня. В перекладине ветки,
Приглашая закончить безумные дни,
Полных глупой тоски, по одной малолетке.
Жар моей головы, как смешной ореол,
Топит сотни снежинок ещё на подлёте,
Зря мешал я вискарь, арбидол, корвалол,
Вы напрасно меня из Нирваны зовёте,
Голоса, что в башке поселились моей,
В эту пору зимы, предрождественских дней.....