Летящей птицей пробило небо
свой сон рассветный, свой пресный воздух.
Сложить бы в кучу, собрать как лего
все части мыслей. Зачем же создан
мир из ячеек, мир из веревок,
марионетно-монетный склад,
где каждый пляшет под чье-то слово,
покорно к порке готовя зад.
Людей сминают, людей ломают
инстинкты стада. В бока, как шпоры -
«тот слишком беден, а та большая,
а вон тот не читал Кьеркегора».
Одеждо-люди и люди клоны,
мейнстримный мусор, слащавый смех.
Рожденная из системы лона –
одна мыслишка, с гнильцой, на всех.
Куда идти и с кем спать, что кушать
тебе укажут с ячейки выше.
А что на самом то деле лучше?
Смотреть и слушать? Видеть и слышать!
Неразличимо свое-чужое,
а если кто-то, на краткий миг,
из стада выйдет – стает изгоем
и носит гордо отметку «фрик».