Под звуки скрипки страстные и нежные,
Прикрыв глаза, листаю книгу лет.
И вижу небо – чистое, безбрежное,
И свежесть трав, и розовый рассвет.
Вот – тоненькая девочка с веснушками,
Косички, белый фартук, микрофон.
О Родине любимой песню слушает
Битком набитый майский стадион.
А вот – совсем молоденькая женщина
Идет неспешно с сыном на руках,
Румянец от багульника расцветшего
Играет беззаботно на щеках.
Страница за страницей открывается,
Ах, годы…Так стремительно летят!
Мой сын второй мне ярко улыбается,
Глазенками – маслинами блестя.
И снова – счастье, нежность и спасение,
В душе моей смиренье и покой.
Но небо надо мной уже осеннее,
Затянутое пылью золотой.
Страдает скрипка высоко и сладостно,
Скрипачку в волнах музыки несет…
Зачем же обернулась сила слабостью,
Зачем душа, как прежде, не поет?
Поутру лед прозрачный с хрустом колется
И стонет ветер, душу леденя.
Не за меня ли эта скрипка молится
И вымолит ли что-то для меня?