Марина,
обменяемся с тобою
улыбками, одеждой, волосами,
а неба зонт украсится любовью,
и пролетит кукушка над часами.
Марина,
разведём обмен как в детстве,
и фантики прильнут к рукам упрямо,
а где-то в доме, прямо по соседству,
помыла мама старенькие рамы.
Марина,
спрячем в бархате альбомов
не марки, а квадраты фотографий
тех чувств, что замирают в мягкой коме,
и ждут от нас венков и эпитафий.