"Что в осени тебе моей?" - скажу я тихо -
"Не вороши, прошу, воспоминаний листья.
Та боль жива во мне - она не стихла,
Ещё рисует на душе своею кистью
Тех снов картины, что когда-то маслом
Ложились на холстах надежды зыбкой,
О том, что наша встреча не была напрасной."
И растворившись в миг в осенней дымке,
Туманной веренице дней минувших,
В печальной монотонности дождей
Из памяти твоей, я, оглянувшись,
Шепну: "Что в осени тебе моей?"