Ты уже немножко чужая,
А я уже немножко не твой.
Отсутствие уже не калечит, а, наверное, лечит.
И запыхавшиеся мимолетные встречи,
Как пропахшие сигаретным горьким дымом речи,
Отпускают... отпускают, правда?
Карамельной истомой упиваюсь? Да ладно тебе.
Так ведь не бывает. Или бывает...
Не звони, не пиши, молчи.
Для меня ты, наверное, пропала.
Растворилась, как те наши ласточки в ночи... помнишь?
Которые умирали.
А я немножко уже попривык,
И немножко, кажется, справляюсь.
Лишь бы в пальцах была зажигалка,
Она теплее тебя... ведь правда?