Выхожу из ступора, сажусь за рояль. Играть мне не велено - мои опекуны и их постояльцы давно спят. Сейчас три часа ночи. Нет, я не стану рисковать. Не хочу возвращаться в приют.
Они меня не понимают ... Люди ... Мне сложно с ними.
Смотрю в окно.
Мне уже пятнадцать и я быстро взрослею. Мне страшно. Я чувствую себя одиноким и никому не нужным.
За окном осень ...
Интересно, если я убегу, они заметят? Да, наверное, как замечают отсутствие какого-либо предмета мебели в комнате ...
Конечно я не подарок. Всегда угрюмый, не разговорчивый, как вещь в себе. Знаю, нелегко понять того, кто не очень-то стремится говорить о своих чувствах и настроениях, о том, что его тревожит и не дает спокойно спать ночами. Но как объяснить им ЭТО? Для ЭТОГО еще не придумали слов. То, что творится у меня в душе не поддается описанию. Говорят, с возрастом все пройдет, но хочу ли я чтобы оно проходило? Все люди вокруг меня такие практичные: работа, дом, семья, досуг - вот их приоритеты. Я же словно выпадаю из реального мира ...
Мои опекуны, мистер и миссис Галлахер - владельцы небольшого отеля на пол пути от Сан-Диего до Лос -Анжелоса. Вполне сносные люди, точнее сказать обыкновенные. Они стараются, как могут, но найти общий язык со мной ужасно трудно. Иногда, они кричат на меня, называют бездельником и даже грозятся выставить за дверь, я знаю, что они никогда этого не сделают. А впрочем, могу ли я быть в этом уверен? Да и что я знаю о них? Наверняка не более, чем они обо мне.
Иногда, мне кажется, что наш отель стоит на пол пути в рай. Город ангелов ... Я там никогда еще не был. А ведь так близко. Не знаю, хочу ли я в рай ... Если бы мне действительно хотелось побывать в Лос-Анжелесе, я бы давно это сделал. Просто мои мысли занимают совсем другие вещи.
Сейчас я смотрю в окно, и знаете что там вижу? Я вижу себя, в образе опадающего листа, сверкающего золотистыми тонами в желтоватом свете фонарей. Но ведь это всего лишь мое воображение. Там, где я живу, не бывает настоящей осени, и зимы тоже не бывает.
Мне грустно.
Глаза наполняется слезами и кажется мне жить осталось совсем немного. А иногда даже хочется умереть.
Вглядываюсь в темноту. Что там, за этой непроглядной стеной? Ночь - это время суток, когда все то, что ты знаешь, предметы, которые видишь вокруг себя днем, причудливым образом меняется, приобретает новую форму и содержание.
Дрожу от страха. Встаю из-за рояля. Подхожу к окну ближе. Опираюсь на подоконник, прижимаясь щекой к холодному стеклу. Закрываю глаза. Мне кажется, голова сейчас лопнет. Слышится музыка. Далекая, робкая. Она звучит в моей голове. Это вроде бы блюз ... Открываю глаза. Почему-то свет фонарей уже не кажется мне желтоватым. Он очень похож на лунный свет, но более направленный, яркий. В темном небе нет ни звезд, ни луны. Слышу завывания ветра. Откуда же свет?! И вдруг сверху на землю начинают сыпаться листья. Откуда? Тут и деревьев то нет. Они словно зарождаются в темном пространстве, повыше фонарей, там, куда не доходит их странное сияние, и падают, падают, падают ... Ложатся мягко, а то - кружатся в порывах ветра . Словно танцуют под музыку, звучащую в моей голове.
Мне хочется выбежать во двор и танцевать вместе с ними, ловить их руками, и смеяться, и плакать ... Но я не могу пошевелиться, не могу и звука издать. Словно я намертво приморозился к оконному стеклу. И вдруг стало совсем светло. И за окном, и здесь, в гостиной. Мне уже не было страшно, хотя свет казался каким-то неестественным, мертвым. По ту сторону стекла ко мне приближался человек. Он был одет во все белое. И лицо, и руки у него были белые. Даже волосы, его длинные волосы, - были как белый металл. Он протягивал свои белые руки ко мне и словно звал идти навстречу. Мне по прежнему не было страшно, но я не мог заставить себя двигаться. Человек все приближался, но не было видно, что он идет. Казалось, он просто парит над землей. Действительно странным было то, что чем ближе, тем более размытыми казались черты его лица. А потом, когда нас разделяла какая-то пара метров, я увидел лишь взмах ослепительно белых крыльев и все исчезло.
Пришел в себя я в больнице. Кто-то запустил пивной банкой в окно и меня здорово покалечило. Осколки стекла вонзились в мое тело, один угодил в горло. Я перенес несколько сложнейших операций. Опекуны оплатили лечение. Теперь моя физиономия здорово подпорчена. Даже не знаю, как дальше жить. За моим окном была осень, теперь наступила зима ... Они убрали все режущие предметы, здесь нет таблеток, и ничего, что можно было бы использовать в качестве веревки. Зачем они это делают? Зачем им нужно чтобы я жил, им нравится меня мучать? Я встаю с койки. Подхожу к окну. Пятый этаж. Внизу асфальтированная дорожка. Годится. Взбираюсь на подоконник. За моей спиной открывается дверь - я оборачиваюсь. В палату вошла медсестра. Она увидела меня. Я смотрю в ее испуганные глаза, она не знает, что делать. Мои ноги соскальзывают с подоконника. Я слышу, как она кричит, но это не ее вина ... Падаю ...
Падаю вниз ... Знаю, что в рай уже не попаду ...