В отроческие годы мне светило солнце ярче,
писал стихи, но им не придавал значенья.
Не окрылялся выпавшей мне творческой удачей,
лишь строчки рифмовал в минуты вдохновенья.
На стих редактор отвечал мне критикой лохматой,
и на чердак забросил я тетрадь в печали.
А летом плотники меняли кровлю нашей хаты
и, куря, по складам стихи мои читали.
"Вот интересно как", - промолвил тихо дед усатый
и брыль соломенный поправил, дым пуская.
"Бери перо", - шепнули ангелы, кружась над хатой,
и колдовать, как прежде, над строкою стал я.
И вот прощанье с школой. Я студент мединститута,
студентам-однокурсникам стихи читаю.
На лицах их недоумение и зависть будто -
уметь писать стихи здесь минусом считают.
И ангелы кружились над насмешками студентов,
"нет, так нельзя!" - они беззвучно прокричали.
В плену учебы я простился с мыслью стать поэтом:
важнее специальность получить сначала.
"Брось", - что-то мне шепнуло в час каникул летних -
и в общежитье я тетрадь стихов оставил.
И билось сердце сиротливо в сонме звуков бледных,
и, горько усмехнувшись, улетел мой ангел.
- - -