Поэты - чокнутый народ.
На смирных граждан не похожи.
Всё видят задом наперёд -
облыжность ощущают кожей.
То их тревожит чья-то честь.
То ложь им кажется вульгарной.
Не могут молча перенесть
над их свободой надруганье.
И - оскорблённые - ворчат.
И злые строки пишут кровью.
В сердца холодные стучат,
пока им души не откроют.
Поэты - века звонари,
народ к молитве созывают.
И к храму совести, в костры,
ведут обманутых к нирване.
Поэты - в роще соловьи.
Пленяют пиршеством мелодий.
А кто - скажите - устоит
пред соблазнительной природой?
Поэты - просто вещуны,
Как площадные Августины.
Сердца им чистые даны,
чтоб души в истине крестили.