Дождь поморосил немного
и затих.
Я попробую дорогой
сделать стих.
Рифма – это упражнение
под шаг.
Нет молитв и откровений –
спит душа.
Парк… Безлюдные аллеи…
Гладь пруда.
Глядя в зеркало, немею:
в глуби – даль!
Пожелтела ива – шарик
на ноге,
Голый куст – сиротка, карлик
в ивняке
ощетинился шипами
от врага.
Я не трону. Мне лишь память
дорога!
А молоденькие ивы –
зелены,
распустили свои гривы
до земли,
ведь плакучие – пугливы…
Только цвет
выдаёт их нрав игривый
юных лет.
Ветер дунул:
шире, выше
пряди крон,
испугав и воробьишек,
и ворон!
А весёленькая белка
на сосне
золотится… Скачет цепко –
радость мне!
И душа, проснувшись, спросит
о судьбе…
Осень, жертвенная осень –
мир тебе!