Дни бывают, при полной Луне,
Когда небо как книга раскрыто,
Тени предков приходят ко мне
В очертаньях годами размытых.
И с укором в глаза мне глядят,
И души моей строки читают,
И безмолвно со мной говорят,
И молчаньем меня обжигают.
Становлюсь я жестоким тогда,
На руинах обугленных нервов,
Проклинаю свои я года,
Те, что были и будут наверно.
И питаюсь надеждой одной,
Что уж скоро такою же тенью
Стану я, воскрешенный Луной,
К своим детям сходить приведеньем.