Есть вечер за столом,и новостей - не надо.
Газеты - серый хлам. Лишь лампы мягкий свет,
На кресле рыжий кот, и гроздья винограда
В хрустальной вазе ждут. Ведь завтра может нет.
Он вычислил уже: уйдет под Пасху где-то.
Христос воскрес, а он - не тот, и жизнь - не та.
Но знает - там его обнимет грустно лето,
И мать придет к нему печально-молода.
Он там не будет пить, а станет петь и плакать
От счастья. Здесь-то что? Зашиты небеса.
И света только нить, да под ногами - слякоть.
А в горестном Раю - вся радость как с куста.
Немного жаль кота, но будет у соседки.
Под вечер станет ей премудрости урчать.
Врача теперь уже визиты слишком редки,
Как видно смерть давно поставила печать.
Но вечер за столом баюкает тревогу.
Часы ему поют: ты все еще живой.
Не собран скромный скарб, не тянет от порога,
А значит не пора на Небеса - домой.