Потускнел в сером небе месяц,
Заползла под жилет тревога -
Как придумать мне сорок песен,
Не потратив талант от Бога?
Как подняться мне вновь с коленей,
Не убив хрупкий мир при этом,
Захлебнувшийся в снежной пене
И воспетый другим поэтом?
Как вспороть суету кинжалом,
Не порезав сердечной мышцы,
Гнев кровавый сменив на жалость,
Журавля на в руках синицу?
Если даже грехов смыв плесень,
Среди многих упавших судеб
Я придумаю сорок песен -
Сорок первой уже не будет.