Шёл мягкий пушистый снег. Ярко светило солнце. Снежинки за окном вели какой то замысловатый танец. Они то падали, то вдруг начинали кружиться в немыслимом хороводе. Поднимались вверх и снова медленно-медленно опускались вниз, сверкая всеми гранями своих тончайших лучиков. Солнечный свет заливал комнату. Морозные узоры, на стеклах окон, искрились и переливались, как тысячи алмазов. Снег и солнце, разве это не чудо? Взять плед и присесть у камина, если бы он был, но зато была печка, а в ней уютно потрескивали дрова, и в трубе гудел ветер . Какое сказочное настроение посетило меня в это волшебное утро. Откуда то из глубины души, вдруг, прорвались ощущения детства. Предвосхищение Нового года. Ожидание чудес. Я жила сказкой, я ею дышала.
Прошло несколько лет с того декабрьского утра. И теперь я точно знаю, что сказка живет в нас самих. Только с возрастом мы забываем об этом и перестаем верить в чудеса. Забываем, что наш внутренний ребенок сначала ждет, а затем требует сказки. Отсюда наше неудовлетворение жизнью. И какими бы ни были мы взрослыми людьми, давайте не будем забывать, что чудеса творим мы сами. Ведь это так просто - просто быть волшебником...