Летучей мышью прошмыгнёт во мраке ночи
из шёлка чёрного, струящегося плащ.
На чёрном чёрное не так заметно... впрочем,
для Тьмы кромешной Он так настоящ.
Но под плащом , под жуткой маской строгой
нежнейших лилий рвутся лепестки,
в зелёных вОлнах плавают пироги
воспоминаний, страсти и тоски...