«Я к вам пишу, чего же боле...», клавиатурой дребезжа.
Безъягодно чужое поле. Год високосный тесно сжат
в эпистолярную тираду, но Вы привыкли ко всему
и каждому посланью рады. ...Люблю ли «русскую зимУ»?
Куда деваться, полюбила, не сомневайтесь, – всей душой,
но не могу любить вполсилы, а это вряд ли хорошо.
Так получилось. Вот и с Вами кручу роман десятки лет.
Моя девическая память запечатлела вкус и цвет
подарков первых трафаретных в обёртке хрустко-золотой.
Период был такой – конфетный. Букетный начался потом.
Изобретательности Вашей я удивляюсь до сих пор.
Каникулами в Простокваши-но упивался целый двор,
цитируя и повторяя. Мдя, что-то Печкин постарел.
И я прилично растеряла за эти годы. Горы дел –
не переделать однозначно. Любимый город загрустил.
Палитра декабря невзрачна. В ней – белый с чёрным. Скучен стиль
провинциально-монохромный. И никому не объяснить,
что притяжение – огромно, а я тяну тугую нить
четвёртой Мойрой неучтённой. «Нам не дано предугадать...»
Опять порвался там, где тонко, батист предновогодних дат.
Займусь художественной штопкой, а Вы, мой снежный человек,
желанья девы, в прошлом робкой, исполните. Солидный снег
белеет чистотой аптечной, с ним даже ночью не темно.
...Мой Дед Мороз, мой праздник вечный, я жду подарков всё равно.
15.12.2012