Кленовая ветка – ты вето души,
а крона, как клетка, из птичьего свиста.
С таким вот устройством, в зеленой тиши
прожить бы соловушкой лет этак триста.
Но старость приходит, как смена листвы,
на голые прутья, как гибкость - на дупел
скрипучее чрево, как космы ботвы -
на сгнившие стебли. И песню не ту пел
ты, прячась меж веток! А надо б свистеть
как тот ураган, что обрушивал души,
срывая их с петель, чтоб жутко скрипеть,
качая на крючьях прогнившие туши.
Чтоб смрад раздувая, как будто кадило
ты клюв погружал, как шумовку в огонь,
и чтобы оттуда , как будто Аттила,
исторглась на крыльях поющая вонь.