облакотившись об поручень ломких улиц,
видишь внизу, как тонут в отражениях скуки пустые слова
у каждой "суки" под ногами дышат огни, умирающих сердец,
растерзать бы этот мир, как полотно Сельвадора Дали,
а потом убежать на запад, собрав вещи в попыхах
и нет свечи/огня/лампочки ярче, чем солнце над нашими головами,
можно заменить, поменять, но не повторить
улицы стали грязными от этих дождей,
людям все чаще кажется, что они притворство чьей-то речи,
что они момент перьев, без крыльев, которых потеряла птица,
свирепо взлетая ввысь
а потом считая в тарелке отражения северных полюсов,
спутникти тают над нами, пахнет дымом, кажется, ментоловым,
ты же из льда из камня, осторожно глотаешь в себя
и машины летят по дорогам, обгоняя друг друга в темноте,
эти люди спешат жить, забывая о том, что никогда не нужно спешить
и бежать, бежать, бежать
забывая о вечности этих дней,
мы не успеем что-то изменить, если так нужно, если так пожелало наше "умопомрачение"
в этом большом и сером доме людей запахло свежестью декабря,
дым. улицы. огонь тонущего корабля впереди.
маяк тает позади, оставляя послевкусие там внутри