Дожить до седой старости, в доме из красного кирпича,
Обрастая деревьями— внуками, чьи семена ты посеял.
Врастая в полы тапками... и не ноги, а жизнь волоча,
По руслам истлевшей памяти, ручья, что порос суховеем...
А там с фоторамок скалятся желтеюще-наглые фото,
Сквозь пыль разве кто разглядит, что было когда-то меж ними?
Они только машут, смеясь, над подписью с оборота
Которая пишет, что
"мертвые останутся молодыми"...