Не блещет голосом хрустальным
тобой обласканная челядь,
блистающая эпохально
гламурной приторностью в теле,
пытаясь выплюнуть, хотя бы,
подобие святого духа,
но мужики - рядятся в бабы,
а молодых е…ут - старухи.
Какие « заводи и мели»
дрожат над проданною сценой!
Как только нас не поимели:
певцы, продюсеры и цены.
В какой безвкусице и китче -
нам леденцы в бумагу крутят,
и скоро будет неприлично
любить, что раньше ели люди.
мы ждём конца эпохи Маййа –
то, замерзая, то сгорая,
глобализацией пугая
себя - в испуге умираем.
Как царь-Кощей в своей скорлупке,
храня, на чёрный день, полжизни:
то укорачиваем сутки,
то в соцсетях по суткам виснем.
И всё нам мало… Серой пылью
в шкафах окутаны скелеты.
Мы были явью – стали былью!
Но не об этом, не об этом
тебе – мой думающий критик,
кричал рисунком я наскальным -
пускай,сквозь сердце красной нитью,к
тебе пробьётся, хоть дыханье
ушедшей проклятой эпохи,
в которой мы когда-то жили,
и, где души склевали крохи,
что птицам дворовым крошили,
доисторические твари
из ненасытности и злобы
воскресшие, как тот татарин,
из жажды нищенского гроба -
пробиться, где-то в поднебесье,
под купола да золотые…
И вот уже не слышно песен –
лишь хрипы, да и то блатные.
9.03.2012г.