Прощение - это аромат, который дарит фиалка тому, кто её растоптал
(Марк Твен)
что в имени твоём...
Она не была фиалкой,
Розой мама назвала,
Срезать её было жалко,
Когда по весне цвела.
И сказ о розах вездесущий,
Ветер принёс неспроста,
Улыбался всяк идущий:
«О, Роза, молода краса!»
Казалось, цвет был вечным,
Душа пархала птицей...
Недолог век, беспечным
Мчит миг на колеснице!