Как ныне... фолиант смотрю старинный,
Он сердце мне уже давно щемит.
Там, на лихой охоте соколиной
Один охотник поодаль сидит...
И добрый конь под ним, и лук надёжный
В его руке... так что же зря грустит? !
Уж, коль себя корит он – так за что же? !
Что ж прячет взор, и бледен его вид?
А может, знает он, какую тайну?
А может, видел он, какое зло?
Не может быть, чтоб он попал случайно,
На жизни красок полной полотно!...
Мне, видно, Бог судил такую ношу,
Чтоб я изъязвлен был картиной той!
Как часто правда путается с ложью,
Так, что мы видим – вовсе не итог...
Так что я вижу? Глупую забаву? !
Война, убийство, бойня – тот же пыл.
Кто победил, себя считает правым,
По сути же – кто больше погубил...
Не рыцари малюют фолианты,
Не боги разжигают жар в печах...
По духу разговор ведёт собрат мой,
Что времени посмел сорвать печать.
Не побоясь в обрывке аллегорий
Назначить приговор своим векам –
Охота – войны, глады, моры – горе...
И грань меж нами призрачно-тонка.
Осыплется с верхушек позолота,
Истлеет златотканый гобелен...
Но эта соколиная охота –
То золото, что им придёт взамен...
Мужаюсь, иллюстратор анонимный,
Чтоб дух твой сквозь тенета тёмных лет
Звездою яркой не пронёсся мимо,
И бесприютно сгинул этот свет...