А ещё бывают такие дни, когда кажется, что в тебе дыра,
Из которой вываливается всё, что ты собирала годами.
Наверно, из-за смешанных ритмов: кофе на ночь, просмотр снов с утра,
У меня аллергия на чай, который чёрный и отсутствие трапа,
Что соединяет что-то вечное с этим беспечным, старым, земным…
Все следы отпечатываются на коже и венах зелёной тушью.
Я простыла, промокла и очень не люблю местоимение: мы.
И, наверно, поэтому так по-детски, нелепо, с разбегу – в лужу!
Чтобы было не видно дыры, из которой с грохотом падает всё,
Чтобы было не слышно чужих комментариев по поводу боли.
Всё равно в этом мире не хватит ни чувств, ни эмоций, ни просто слов,
Чтобы всем объяснить, что же на самом деле происходит с тобою.