Затмив все новогодние приветы,
Мне вдруг пришло письмо с другой планеты —
Там птица странная любуется цветкам,
И вязь тончайшая, как кружево, кругом
Таинственно свои раскидывает сети,
Чтоб заблудилось зло в сплетеньях этих.
Слова ж — зачем они забыты на Земле? —
Так возвышающе обращены ко мне,
В них птичьих крыльев синее свеченье
И розы неземной земное излученье.
И адрес — «Вышеславия». Планета,
Что носит имя дивного ПОЭТА,
Хранителя высоких чувств и слов,
Столь редкостных на сломе всех основ,
Когда к исходу своему столетье,
Похоже, припасло весь сор тысячелетья,
И пошлость правит свой победный бал,
Святое осквернив и чистое поправ.
Как неприглядна времени изнанка...
Но есть ведь горделивая осанка,
И свет патрицианского чела,
И книг непреходящие слова,
И звездочка — пристанище ПОЭТА
Во всех тысячелетиях и в этом.
Как хорошо, что мне она не снится,
Нездешняя загадочная птица,
Цветок, вобравший прелесть тысяч роз,
И Ваш такой небудничный вопрос:
«Когда же это просияло, где?»...
Когда-нибудь узнаем. На звезде.
1 января 2001