Он вставал в шесть утра и смотрел, как теплится свет
за квадратным стеклом в доме напротив.
Иногда он, казалось, мог различить силуэт
за обилием штор, противным его открытой природе.
Когда гас монитор и свет за окном исчезал,
он откидывал плед и плелся варить себе кофе
по традиции, больше похожей на ритуал.
На дне чашки кофейною гущей был обрисован профиль.
В ее комнате вечный бардак – как во многом другом.
Она забывает уснуть и опомнится утром -
закроет нетбук, посмотрит как там за окном
привычный мужчина в халате сладко зевает над туркой.
Когда кофе готов и налит, он уходит - гаснет на кухне свет -
и она покидает реальность в объятьях Морфея.
Там, где возможно все, рука ее пишет портрет
песчинками кофе на белой керамике так, как никто не сумеет.