Тридцать восемь и две. Сбитый ритм. Нечеткий пульс.
Воспаленные окна зажгутся вечерним светом.
Не хватает мне слов - как дыхания.. Ну и пусть,
все равно меня больше уже не назвать поэтом...
Минус двадцать по Цельсию. Кажется, вновь зима,
и округло таращатся в ночь городскую звезды.
Помолчи. Не пытайся меня научить - я сама
излечусь от тебя. Лишь бы не было слишком поздно...
Двадцать три. Скоро полночь - и все на круги своя.
И картины с пометкой "вчера" в тишину провожая,
по привычке шепну в черноту за окном: "я твоя..".
И откликнется горькое эхо: "чужая, чужая..."