На рассвете в синей дымке ;
невысоких гор гряда.
Словно бисер, по травинкам
катит росная вода.
Капли чистые, как слёзы,
ждут решения судьбы.
Им сочувствуют берёзы,
сосны, клёны и дубы.
Есть проклятие у капель.
Рыжий выскочит силач
срубит жизни взмахом сабель
на восходе, как палач.
Так и гибнут каждым утром
росы, влагу дав земле,
жемчуга без перламутра,
вновь в ночной рождаясь мгле.