Мечтою Поэта могла бы быть Смерть,
Лишённая дерзких душевных терзаний,
Скитаний, избравших свой путь в никуда,
Сомнений, привязанных намертво к небу,
И, чтоб на рассвете, смотря из окна,
Не делать единственно правильный выбор…
Надежды чтоб не было память хранить
В бескрайней могиле уродливых судеб…
Мечтою Поэта могла быть Любовь,
Но та, до которой дотронуться можно,
И песни не петь неизвестной Звезде,
Холодным салютом взрывающей небо…
Таинственный смысл не искать в красоте,
Себя самого из игры удаляя,
Чтоб снова на звёзды безумцем смотреть,
И дверь не искать в бесконечное лето…
Поэта Мечта – вдруг себя не узнать
В том Звере, что с плоскости зеркала смотрит:
Глаза переполнены реками слёз,
Улыбка – ехидно оскаленной пастью…
Ты знаешь, что болен и немощен Зверь –
Он лезвием рифмы свой Мир изувечил…
И, чтобы несчастного гада убить,
Ты должен, зажмурив глаза, отвернуться…
Мечтою поэта всегда была Жизнь…