Мне открылся Поэт, как обрыв над рекою.
Я вгляделся в него через омут страниц,
он меня опалил самой жаркой строкою:
-Не пиши,- я прочёл,- остальное сотри.
Я обуглен лицом, волдырист на ладонях,
и перечить не в силах его ворожбе.
- Не пиши, не пиши,- подпевают рингтоны,
- Не пиши, не пиши,- вторит песни припев.
Не пишу, не пишу; и пытаюсь по капле
я в себе удавить хрипотцу и надрыв.
Я почти онемел, скоро буду, как Чаплин,
но до чаплинской сколько неметь мне игры?