Идёт октябрь граничною межой.
Слегка примяты первым снегом крыши,
и хрипло задыхаясь, всё же дышит
природа умирающей листвой.
Сдаётся мне, судьба казнит опять:
ты растворилась. Я ли позабуду,
какому причастила осень чуду,
в мой быт тобой вдыхая благодать?
В отличие от муки октября,
я сам – переступил уже границу,
случалось на которой, что не спится
до часа, как сжигает сны заря.
Что мука? – Лишь бы ты была жива.
(А если нет, то там мы живы тоже.)
И мечутся молитвенно слова
на выдохе меж «Господи» и «Боже».
Долг счастья возвращаю я с лихвой,
встав пред тобою миром виноватым:
примято покаянье снежной ватой
и дышит умирающей листвой.
28. X.2012