По зимнему пути идти неловко пешему.
Луна в свой бубен бьёт макушкою сосны.
А, ну её, печаль! Тоску пошлём мы к Лешему.
Уже не далеко до будущей весны.
Уже в ночи холодный ветер с примесью
Далёкого тепла и первого дождя.
Уже трава под снегом, хоть не выросла,
Но форму приняла готового гвоздя.
И след саней, всё ж след,
К жилью ведёт и к печечке.
А там и чёрный чай, и самовар пузат.
И ночь - уже не ночь, а промежуток вечности,
Втянувший и меня в дорожный сей азарт.
14.12.12