Ласточки летают вечерами,
Над притихшим мечутся бугром…
Может, чья-то смерть не за горами,
Может, просто молния и гром.
Тишину волнуют и колышут,
Круг за кругом чертят над людьми.
Что они по синему там пишут?
Письмена печали иль любви?
Неужели этот вот комочек,
Стрельчатый, крылатый, грозовой,
Подсмотрел порывистый твой почерк,
Перенял прощальный трепет твой?
Неужели заодно с громами,
С молниями, рвущими простор,
Будет мне вот этими крылами
Мой земной подписан приговор?
Тень твою тревожно карауля,
Всё я жду и жду на склоне дня,
Что влетит, как маленькая пуля,
Маленькая ласточка в меня.
31 октября 1972