Братья-интеллектуалы!
Довожу до вас анналы,
Что Сваровские кристаллы
Вводят личности в тоску.
Тут в Инете, между прочим,
Просочилось между строчек:
Конкурс грянул право-мочный,
То есть, в собственном соку.
Говорили – не от скуки,
Сплетни плыли – приз дадут,
Коль напишешь по науке
Про душевно-личный суд
С Апокалипсисной темой:
Всей общественной душе
Доказать, мол, теорему
«Ощущение туше*»
Вот те раз! А может, статься,
Если шибко разогнаться,
Да по строчкам распластаться
Ну хоть что-то, подадут?
Мож, с добавкой… небольшою.
Пусть с овчинкой, пусть с паршою…
Я ж болею всей душою
За общественность и труд.
Теорема ж не проблема.
Лишь позавтракав едва
Лезу в конкурс. А из темы
Вдруг таращится Сова.
Вся собой: из перламутра,
Нос крючком и страз горит.
(Это что-нибудь кому-то
Хоть о чем-то говорит?)
Страз ведь, он не приспособлен
Ни к деньгам, ни к «ноу проблем»,
Лично мной не обособлен
(Как банальный энурез).
Да и что в ем? Ни карату,
Ни породистости гранту,
Даже пользы дилетанту –
Ни алмаз, ни стеклорез.
Не-ет, душа всего нужнее,
Что там, брат, ни говори,
В пироге всегда важнее
То, что спрятано внутри.
Я от почестей не таю –
нету худа без добра.
- Я ж не Брежнев,- причитаю,-
Мне б хватило и Пера…
Так, в себе убив надежду,
Чтобы мыслить без грехов,
Сел писать я, строчек между,
До рассветных петухов.
Ну, конечно, про отвагу…
Дед, в войну еще салага,
В сорок пятом, у рейхстага
Придушил врага: - За Брест!
Но.
О НИХ уже писали,
Лучше мне сказать… едва ли –
Вместо знаков и медалей
На груди нательный крест.
И тогда простые строчья
Голося на голоса
Прорвались сквозь многоточья
И пустые словеса.
Сквозь кухонные признанья
И базаров шелуху
Приоткрыв самосознанью
Кто на самом деле «ху».
Так бывает – будто сердце
Сразу в дегте и г…не,
Грубо взломанная дверца,
Мысли, прущие извне…
Тут уж дело не в таланте:
Электричества бы хате,
Не тянуло б так к кровати,
Да в речах - отчасти смел…
Строки лягут, как иначе -
Мы ж не овощи, не клячи…
Я с Канатчиковой дачей
Отношений не имел.
:)
* Туше – (фр.) - прикосновение