Цветы не растут на Земле,
Они прорастают внутри,
Обвивают душу из вне
На алой траве из крови.
Цветам нужна почва из чувств,
Из страсти, похожей на гнев,
И влажность, подобной дождю,
Чтоб корни пустить в глубине.
Им нужно тепло нежных руки,
Подпитка из счастья и слёз.
Совьют цветы замкнутый круг,
Впиваясь шипами из роз.
И высосут все до конца,
А после - начнут увядать.
А тебя - их живого творца
Корни будут внутри раздирать.
Вскоре, начнут они гнить,
Разлагаясь от боли и зла.
И кровь из травы будет лить,
Спеченая кровь, как смола.
Оставят цветы перегной,
В мертвой клумбе души,
Что после совьются вновь
Другие,
Живые цветы.