Из всех кому стихов я не писала,
Тебе не пишется лучше всего.
Тебя, как воздуха, всегда мне будет мало.
Зачем он нужен? Ты вместо него...
За каждый звук твой, слово, умираю,
Ловлю, держу в руках, боюсь пустить.
С тобою я по-новому другая,
С тобою начинает сердце жить.
Как жаль, что мы не в тех порах тоскуем,
Когда бумага терпит сердца зов,
Когда конверт скрепляют поцелуем,
Когда заместо марки есть любовь.
Так взять и отпустить по свету
Все, что написано не мной, не для тебя;
Чтобы одним бумажным стареньким конвертом
Разгрозило жизнь твою средь бела дня.
Чтобы читал, не понимая, как же
Способно сердце это все держать.
Чтобы ты понял, как же для меня ты важен,
И я пойму - хочу о нем писать...