Как это стрёмно,
Когда не пишется.
Ревную Музу -
Ушла к другому.
В чужой постели
Тела в такт движутся..
Лучше не думать.
Уж лучше в кому!
Лучше с утёса!
Башкой о камни!
Чтоб много крови!
Чтоб журналисты!
Чтоб этой смертью
Моей бесславной
Утёрли морды
Имморталисты..
Во все газеты
И в зомбоящик,
Радио, сплетни;
Она услышит.
И на колени..
И как заплачет..
И в морг поедет,
"А вдруг Он дышит?"
Мол,"Вдруг ошибка,
Вдруг ложь и слухи..
Башкой о камни?
Не в Его стиле..."
И дальше точно
В таком же духе.
Причём, всё в рифму.
Она осилит.
Ей это просто.
Она умеет!
Она же - Муза,
Звезда поэта.
Но вот чужие
Постели греет,
И не могу я
Простить ей это!
***
Открыл глаза я,
Смотрю на люстру.
Уж целый час ни
Строки, ни слова.
Я рассуждаю,
Там..про искусство,
О смысле жизни,
Припрётся ль снова..
***
Быть может, если б
Всё так и было,
То я, наверное,
Убился б сдуру!
Но Муза даже
не уходила...
а я всё выдумал
хм)
да и жизнь люблю больше,чем литературу =)