Молюсь звенящей тишине,
Воде, что капает из крана,
И тем, кто виден лишь во сне,
Чьи имена - на сердце рана.
Уходят люди и слова.
Редеют взгляды, мысли, чувства.
И тяжелеет голова.
Какое грустное искусство -
Уметь кого-то провожать,
Читать прощальные молебны,
И каждый день теперь - не ждать,
Следить за тенью только бледной.
Так и ко мне придет зима
В венчальном, траурном ли платье.
И будет посох и сума.
И мудрость распахнет объятья.