Как то раз пошёл я на пленэр.
На переезде встретил молодую
Художницу Ирэн.
Она писала тую.
- Откуда ты? – спросил я потихоньку,
Она не знала, что ответить…
Я обошёл помойку –
За ней ещё художников, двух, встретил.
Они смеялись и молчали…
И стало мне казаться, что я в начале
Какой то дивной и глубокой акции.
Ещё троих я встретил на дороге –
Размахивающих холстами.
Они, рисуя ласточку на стоге,
Со мной заговорили сами.
Но зря – я ничего не понял,
И сам уже смеялся – и побежал –
И в жёлтом поле
Уже увидел их пятнадцать –
Художников больших и малых,
Из крупных городов и сёл.
С мансард и из подвалов –
Они здесь рисовали всё,
Что сам любил я и лелеял –
И озеро, и дерево, и дом.
И солнце над, и небо в нём.
Я мимо них прошёл.
И дальше, в роще
Я тысячу художников…
Но дело было уже к ночи –
В ночи их было ещё больше –
Луна была их лидер…
И миллионы их под звёздами брели –
И рисовали, пели, пили…
…Тут я проснулся – и забыл о них.
Но не забыл,
Что все они здесь были!