Она была дурой. Она говорила с цветами.
Жила между строчек в каком-то особенном мире,
В котором бутоны домашних цветов расцветали,
И их было много в её одноместной квартире.
Она была дурой. Она улыбалась прохожим,
Смеялась без повода каждому лучику света
И думала только о солнечном и о хорошем,
И делала всё лишь от сердца, не внемля советам.
А кто-то шептал, что давно бы пора её в дурку,
И что неприлично всё время вот так улыбаться.
И время текло, и дымились в курилках окурки
Собравшихся, чтобы о ней в перерыв потрепаться.
И вот так случилось, однажды весенней порою
Она не вернулась домой, не пришла на работу,
А все её ждали, что вот она дверку откроет,
Впорхнет, улыбаясь… И им не хватало чего-то.
Завяли цветы, безвозвратно, и солнце не грело,
И каждый подумал, что где-то, наверно, ошибка.
«Она ведь вернётся?» - шептали коллеги несмело,
Ведь так не хватало её беззаботной улыбки.