Кто испачкал тебя поцелуями,
Кто обглодал волосы?
Вытащи карие гвозди,
Отдай ему лицо.
Зачем мне твоя красота,
Если я люблю?
Зачем мне что – то еще,
Если я умею уходить?
Все сложней,
Чем сломать голову,
Все трагичнее,
Чем умереть,
Истории не было.
Все неправда.
И мы никакие не люди.
И Пушкин никакой не поэт.