Я помню сон, он будто явью мнится:
За окнами зима, метель струится…
Конь в инее, трусцою тянет дроги.
Солому ветер веет по дороге.
Она, волчком, кружась и завиваясь,
Как акробат в полёте кувыркаясь,
Летит и падает, являя откровенье –
Природу череды любых мгновений:
«События – это соломинки на дороге жизни
и ветер времени сметает их в большие кучи.
Беспорядочность их кажущаяся,
ибо каждая предыдущая,
есть основание последующей
и все они сцеплены друг с другом».