Писать нет сил
и нет сил не писать.
Так, будто отняли
ещё не всё на свете.
И смыслом наполняются
опять
как пальцы у слепого
строчки эти.
Ты, мысль, неубиенная
лежишь.
И ложью и проклятьем
не убита.
Живёт себе
какой-то там
Париж,
где Пьер Дюваль
на рынок свёз корыто.
Где внуков нянчит
Рода Дюбуа,
Где Клод Сольжо
воскрес
и скажет слово,
и мною не примятая трава
в окресностях Анси весною снова.
Что я хочу?
Что вижу?
Что успел?
Зачем?
Куда?
Кому каое дело?
На мною ненаписанном листе
застыло всё.
Со Всем - осточертело.
Искать во тьме!
Стена уже не та,
качается как зуб парадонтозный.
За нею может быть
и пустота.
Сумею - буду жить.
Не слишком
поздно.
25.12.89