Я спою вам о человеке
без напыщенных лживых фраз,
что остался в двадцатом веке,
но живёт среди нас сейчас.
Иногда он бывает, грезит
о родителях и друзьях.
В те минуты глазные рези
у него и душевный крах.
Вспоминает своё он детство,
где значок Октября носил,
и девчонку, с кой по соседству
в коммунальной квартире жил.
То приснится ему вдруг лето,
пионерский костёр и горн,
комсомолка Серова Света,
был, в которую он влюблён.
Сожалеет он о Союзе,
коммунистом хоть и не стал.
Пусть не знал он о рэпе с блюзом,
он советское обожал.
Да, стоял он за дефицитом,
получал за труды гроши,
всё же был он одетым, сытым
и счастливым был от души.
Он в Отчизну родную верил,
жизнь свою был готов отдать,
защитить от любого зверя
эти земли…
Отец и мать
ему эту любовь привили,
им пришлось видеть боль войны,
голодали они, но жили
с верой, что лучше нет страны.
Потому бога он не знает,
верит лишь в трудовой народ,
и не верит ни в письма майя,
и ни тем, кто страну сосёт.
Вот и спел я о человеке
непонятном таком подчас.
Он остался в двадцатом веке,
но живёт среди нас сейчас.
********