Терять любимых всегда тяжело,
словно кусок отрываешь живого,
И черною трещиною пролегло,
со стуком сухим, безвозвратное слово...
Кто умирает? А комья стучат...
Я умираю, и с каждым умершим,
Что - то во мне отправляется в сад,
тот изначальный, прекрасный, нездешний...
Там где еще не сорвали плоды,
там где нет смерти, не будет рожденья...
Все мы уходим в эти сады,
До воскрешения, до воскрешения.