Мы любим... Нас любят.... или нам так кажется. А иногда встречаются в жизни люди, которые просто незаметно бывают рядом, даже, когда они далеко... Мы не замечаем их незримой заботы, мы не можем прочесть их мысли, заглянуть им в душу. Они просто, сидя у окна и глядя на дождь, думают о нас, а мы об этом даже не догадываемся... Мы не называем любовью то, чего не видим, не ощущаем, не осязаем. Зато, тот, кто сейчас с тобой в постели ласков и нежен, просто потому, что привык быть таким со всеми, как нам кажется, или, как нам хочется, нас любит. Да не любит нифига - завтра встанет и уйдет в свою жизнь, где есть только он и его проблемы, где нет вас в мыслях у мокрого от дождя окна, Где нет нас в дожде, где нет дождя... У него есть только радость - придуманное счастье сегодняшнего дня. Он боится привязывать и привязываться, боится любить всегда, так как думает, что завтра встретит кого-то, кто лучше. Он так идет по жизни "смеясь", а мы таких любим... или нам кажется, что любим... Он появится в нашей жизни снова, снова будут ощущения призрачного сиюминутного счастья, и снова мы будем ждать продолжения... А стоит ли? Стоит ли жить жизнью тех, в ком нет вашего дождя?
Что мы не называем любовью?... То, чего нет, но оно есть. То, чего мы не знаем. То, что не поддается описанию. То, что нельзя взять в ладоши и удержать, как капли дождя, которые просачиваются сквозь пальцы и падают на землю... Обязательно падают на землю, чтобы потом подняться и вновь пролиться дождем на ваши ладошки...