Растаяв
чуть ближе к лету,
возрождаюсь зимой
из вьюг,
метелей,
снежных сугробов,
елей,
украшенных пастилой,
сигарет.
Снимаешь испуг
тонким запахом бархатной кожи,
ароматом духов,
прикосновением рук.
Так и не спросишь
моего имени,
шагая легко,
невзирая на иней,
искрящийся на ресницах,
и я промолчу тоже,
оставив чистой
очередную страницу
своего
так и ненаписанного
романа.
Заблудившись в карманах,
пытаюсь найти зажигалку
и вдруг
понимаю,
что в сердце
давно уже нет
свободного места,
сердце пленник немой паутины,
а жалко.
Я влюблён лишь в суровые зимы.